a harmonia do caos

Um Fio (Quase) Invisível

2006-10-10T19:39:00.000+01:00

Mais uma viagem para a outra (esta) margem, mais um dia sem te ver. Entro no cavalo metálico que faz a carreira até ao meu castelo (parece-me que já de olhos fechados) e imagino o dia em que estarás nesta (outra) margem à minha espera, no alto da nossa torre, a acenar-me, sorridente, com o cabelo ao vento.

Pego na sacola e reparo no fio negro que me acaricia o pulso - um fio (quase) invisível, moldado por dedos pequeninos, guiados por olhos grandes e um coração imenso. Escolheste-o com cuidado, por entre uma floresta impenetrável de cabelos com reflexos cor de noite, e com a graciosidade das princesas dos contos de fadas, pegaste-me na mão e ofereceste-me parte de ti. Com dedos pequeninos e um coração imenso, sorriste com os teus olhos grandes e disseste "Já está!".

E assim, apesar de (ainda) não termos uma torre só para nós, durmo todas as noites feliz no meu castelo, contigo enroscadinha no meu corpo...

AC/DC

2006-08-25T14:22:00.000+01:00

Desde há alguns dias que tenho ar condicionado em casa. É porreiro, agora posso usar os meus halteres a qualquer hora do dia, sem correr o risco de ficar encharcado em suor. Também posso dormir vestido, e até tapar-me com um lençol, sem medo do síndrome da morte-súbita-por-asfixiamento-calorífico. Aliás, isto é tão bom que já estou a pensar em mudar-me para uma cidade onde faça realmente calor, como Évora, Beja ou Marraquexe, para poder usufruir em pleno do microclima digital. Depois, a partir de Outubro, faço as malas directo a Castelo Branco, à Covilhã ou ao Árctico, feliz por poder atafulhá-las apenas com calções, t-shirts e tangas-tigreza para as noites mais quentes. É nestes momentos que me apercebo verdadeiramente da evolução da espécie humana: ainda há uns anitos andávamos todos (também) vestidos com tangas-tigreza (neste caso com prejuízo obrigatório para alguns tigres - foi nesta altura que se formou a P.E.T.A.), a calcorrear o globo inteiro, sem mapas nem bússola, na eterna procura da Temperatura Amena, aquela que não estraga as alfaces e não apodrece os figos. Iniciou-se, aqui, o conceito de campismo moderno, o qual tem subjacente 3 critérios fundamentais: a) montar e desmontar o acampamento de 5 em 5 dias; b) não tomar banho por períodos prolongados de tempo; e c) adubar o mato esfincterianamente.

Hoje em dia é ao contrário: as tangas-tigreza são de algodão ou látex e estão guardadas na mala para ocasiões especiais, e as migrações sazonais são feitas em busca da Temperatura Extrema - Brasil, Egipto, Sierra Nevada, Pólo Norte -, já que milhares de séculos de aperfeiçoamento científico permitiram criar o Ar Condicionado, possibilitando, assim, às pessoas desfrutarem no exterior as Temperaturas Extremas, com a confiança de quem sabe que, em casa, os figos continuam maduros e as alfaces frescas. É por isso que alguns andam de cabeça levantada na rua enquanto outros fitam, cabisbaixos, o chão. Isso ou reumático.

Alquimia

2006-07-23T18:36:00.000+01:00

Na quietude da meia-noite conversamos com o olhar. Esquivo, ardente, ansioso, sincero. Oiço a tua voz na minha cabeça, perguntando-me se conseguirás escutar os meus pensamentos na tua. O silêncio torna-se som. E com um simples movimento, tudo deixa de existir, excepto nós. Já não tenho que acordar às 7h, amanhã...

Pego na caixa - "Parece pêssego, vês?" - e sorrio. Está ali o bater do teu coração. Ainda bem que resolveste entregar-mo em mão e não através da janela.

"Vamos ao sítio dos namorados?..." Todas as cidades têm um, mas este é o meu preferido: podemos caminhar pela estrada deserta, descer montes, subir uma montanha, descalçarmo-nos na relva, escutar o rio ou contar as estrelas. É fácil fazer tudo o resto desaparecer, num local assim. Tal como é fácil transformares todas as situações em momentos mágicos, quando sorris. "Nunca te contei?" Não, nunca me tinhas dito que eras alquimista; mas calculo que sempre o soube...

Amor de mãe

2006-06-01T23:09:00.000+01:00

Tic, tac, o relógio
Na cabeça da mamã
Toc, toc, o soalho
Sob os passos do bebé
Corre no sótão da memória, entre arcas e baús
Repletos de angústias e fantasias que, lentamente, ganham vida
Tic, tac, o relógio
Na parede da cozinha
Marca o tempo e marca o passo, até tocar a campainha
A cumplicidade desapareceu, extinguiu-se com o último fôlego da criança
(Como é que um ser tão pequeno pôde soprar com tanta força?)
Num crescendo de tormentos que naufragaram, subitamente, no silêncio absoluto de quatro paredes

É preciso esvaziar as arcas

Toc, toc, o bebé
Diz à mãe que quer sair
Chora e grita e ralha e berra e acorda o pai que está a dormir
Golpeia-o violentamente e encharca-o em suor carmim
Pela mão da sua mãe, que só quer o melhor para si

Tic, tac, o relógio
Na cabeça da mamã
O futuro é risonho agora
Que é só ela e o seu bebé

Hundertwasser?

2006-05-02T21:11:00.000+01:00

Quero deixar aqui, hoje, um agradecimento sentido à vaga de calor que assola actualmente o nosso país, sem a qual não seria possível voltar a ver mini-saias e tops que nos fazem desejar ter novamente dois meses de idade.

Com o calor, vieram também as cores garridas, qual liquidação total da benetton que pintalgou corpos e cidades e jardins e objectos de verdes alegres, vermelhos vivos e azuis sonhadores. Os sorrisos despontam mais facilmente, as pessoas são mais afáveis, as palavras saem mais agradáveis e musicais...

De facto, tenho vindo a aperceber-me que as palavras (como tudo o resto) têm cores e odores e até sabores característicos, sendo que a simples recordação de algumas me causa cãimbras no cérebro, enquanto a pronúncia de outras se revela tão saborosa como morangos embebidos em vinho do porto.

Às vezes dou por mim a apreciar, no meio de uma conversa, determinadas palavras e o modo como elas expressam, de forma tão perfeita, os pensamentos e emoções de cada um. E é sempre engraçado reparar como diferentes palavras podem transmitir os mesmos sentimentos, do mesmo modo que a mesma ideia, traduzida em palavras diferentes, pode provocar um sorriso ou levar às lagrimas. Deve ser por isso que gostamos mais de falar com certas pessoas do que com outras - algumas palavras soam e cheiram e sabem melhor do que outras, e nem toda a gente consegue, na mesma frase, ressoar como as ondas do mar, exalar o perfume de uma pele de bebé e deixar-nos na boca o travo doce e suave de um pêssego maduro. Tal como existem pessoas que não aproveitam a variedade cromática das palavras e falam sempre em tons de cinzento ou azul ou vermelho, tornando-se tão aborrecidas que acabam geralmente a falar para o boneco.

Eu, por mim, gosto de pensar que consigo variar um bocadinho e que palavras como "catita", "nostalgia" e "Hundertwasser" não causam cãimbras cerebrais nos meus ouvintes...

Braceletes

2006-03-16T21:02:00.000Z

Quando os dias engolem as noites, as horas param, cansadas de correr, e refugiam-se debaixo da água que escorre, quente, do chuveiro.

Tiram o pó entranhado nos ponteiros dos segundos e ensaboam as porcas e os parafusos, para os dias continuarem a correr certos como um relógio suiço: sem Falhas e sem Pausas.

(apenas um Erro, aqui ou ali, mas dá-se corda e já está)

As horas embrulham-se no algodão macio e dançam ao som de saxofones e tambores, experimentam sabores e odores e sonham com dias sem Regras, antes de fazerem tiC-tAc outra vez.

Mas quando as noites engolem os dias e os ponteiros deixam de gemer, pode-se fumar e beber, acelerar sem ninguém ver, gastar dinheiro à toa e rir, sobre tudo e sobre nada.

Porque mesmo os relógios suiços gostam de sentir no corpo o Prazer de trocar de bracelete.

A mochila da alegria

2006-02-23T21:46:00.000Z

Na semana dos meus 27 anos, tive a melhor prenda que me podiam ter dado. Não foi o 1/2 litro de perfume da Hugo Boss (preparem-se, mulheres!), nem a camisola azul que não me servia (a minha mãe bem diz que tenho que engordar), nem o cheque da Fnac que ainda há-de chegar (e já tem Arctic Monkeys escrito na parte de trás). No entanto, e apesar de ter gostado das prendas materiais - no caso da camisola, gostei da intenção -, o mês de Fevereiro de 2006 vai ficar marcado não por objectos, mas pelas recordações da visita de médico de dois dias à Invicta só (só?!) para ver Bauhaus.

As 8 horas a abanar no comboio e a ver lá fora todas as tabuletas de todas as terrinhas e todas aldeolas, porque a função pública não chega para pagar o Alfa-Pendular;

A senhora cega que nos vendeu os pré-comprados no quiosque à saída da Campanhã, que fez os trocos impecavelmente na sua escuridão da 1 da tarde e a quem perguntei "O que é que há por aqui giro para ver?";

O motorista do 207, que se virou para trás no meio da viagem a berrar "Onde é q'está o senhôre que bai para o Coliseue?";

O nosso quarto, com janelas redondas de onde quase se podia tocar no S e no E que, misturados com mais 5 neons, marcaram o ponto de encontro daquela noite;

Os olhos e o sorriso da rapariga da recepção;

Os colares de cleópatra e as respectivas Nefertitis;

Os doces turcos vindos da Turquia e que afinal se vendem ao pé do Lux;

A francesinha enfiada à pressa antes das 21.30 e que durou a noite inteira;

Um tipo sul-africano maluco que se juntou a nós mesmo a tempo do concerto e passou a fazer parte do grupo;

A Música, as máscaras, o cabedal e a ganga preta, a voz, aquela Voz vinda de um Céu que não é o da Biblia, a corda pendurada da parede, os ritmos diabólicos e densos de um Inferno bem real, os colares com espigões de ferro de 10 centímetros (bastante úteis contra tentativas de estrangulamento), uma multidão de (in)fiéis a cantar em uníssono todas as passagens de um Livro já antigo, a descoberta de que um dos roadies era espanhol, como nós;

O vinho tinto alentejano de 2002 e o caldo verde com broa do Capa Negra;

As horas no Swing, sem troca de pares mas com perda de fluidos ao som de Sisters of Mercy, Bauahus, Cure e NIN;

Mais colares de picos;

As viagens de 5 kilómetros a pé às 5 da manhã;

O pequeno-almoço no quarto sem pagar mais por isso (foi preciso ir ao Porto para comer croissants na cama!);

As fotografias malucas;

O banho de água fria, o atraso a sair do quarto e a cara de poucos amigos da rapariga da recepção;

A escolha da pulseira debaixo de um dilúvio instantâneo, antes do restaurante italiano e de um "oops!.." envergonhado;

O stress dos transportes para voltar, o tic-tac do relógio debaixo de outro dilúvio instantâneo e o taxista que saiu da farmácia, mesmo ali à nossa frente;

E a sensação de estar de férias e ter outra vez 18 anos, mesmo que só por um dia, com a mochila às costas e uma vontade incrível de aproveitar cada segundo daquelas horas.

É verdade, esta foi a melhor prenda que recebi nos meus 27 anos - perceber que a vida continua a ser excitante e imprevisível. Obrigado, Nefertitis e Marcus com U. Nem foi preciso embrulhar...

(apenas um) objecto

2006-02-19T17:49:00.000Z

Aqui em cima anda tudo numa grande confusão. Acontece de vez em quando, infelizmente mais vezes e durante mais tempo do que gostaria. As razões, essas, são as mesmas de sempre: o toque e o carinho de uma mulher, ter um espaço e organização próprias, sentir-me adulto e autónomo. Sim, tudo se resume a (tentar) ser feliz. O problema é que não estou a conseguir.

A questão da casa será talvez a mais fácil, simplesmente porque se resume a um objecto. Basta ter dinheiro e querer gastá-lo. A compra, por outro lado, continua a ser só uma miragem no horizonte. Um horizonte dividido por um rio, que salpica de amigos as duas margens mas favorece com a sua corrente uma delas, onde se empilham as coisas (sempre as coisas), as rotinas e a vida do dia-a-dia de que não posso fugir. A escolha da margem já está feita, portanto. Agora só falta agir e deixar de pensar - e se, mas tenho que, não sei se... Afinal é tudo uma questão de gerir as dúvidas e as certezas, e não deixar as primeiras sufocarem sempre as últimas. Porque não consigo, não quero, não posso passar os dias e as tardes e as noites de mais um mês a vaguear por um espaço que (não) é meu, refugiado e fechado entre quatro paredes gulosas que me vão saboreando lentamente e deixando cada vez mais seco, ensonso e vazio.

Acção vs. reacção. No amor reage-se e age-se: reage-se quando outro olhar nos prende o nosso com correntes invisíveis e nos obriga a seguir aquele corpo em especial no meio da multidão; age-se quando se compram girassóis num jardim ambulante com vista para o rio; reage-se outra vez quando as mãos e a boca e o estômago e as palavras e as lágrimas são solidárias com o olhar (o meu? o teu?) e te seguem para onde quer que vás, te puxam para não desapareceres na confusão, te lavam do pensamento quando não estás e te segredam coisas bonitas sem falar. Reage-se agindo, e age-se como reacção. O que estaria muito bem, não fosse o facto das reacções poucas vezes serem racionais e das acções muitas vezes também o não serem. Por muito que nos tentemos convencer do contrário.

(e continua a ser difícil esquecer-me do toque da tua pele)

Mas o melhor é concentrar-me numa coisa de cada vez, pelo que vou focar-me apenas na casa, para já - afinal, é apenas um objecto. E posso sempre enchê-la de fotografias tuas.

Por entre as estrelas e a chuva

2005-11-20T15:00:00.000Z

Por trás dos meus cortinados, espreito a janela entreaberta e sinto o ar gelado a refrescar-me as entranhas, no seu caminho até aos pulmões. Sabe bem. Como também sabe bem ouvir a chuva lá fora, a cair, a bater, a cantar, a dançar com a terra que não se importa de ficar toda encharcada. Assim até é mais engraçado!, e que divertidos devem estar todos, a tentar pôr a conversa em dia, porque há muito que não se encontravam e sabe-se lá quando terão outra oportunidade...

Começa agora a ficar escuro, como se alguém estivesse a aconchegar os cobertores à volta da nossa esfera azul. Porque o ar está frio, e apesar de saber bem não queremos ficar constipados, não é? E assim, sem dar por nada, estou quase a terminar outra viagem à volta do Sol. É verdade que parece mais longe, mas faz-se melhor que a travessia da ponte 25 de Abril em hora de ponta e nem sequer é preciso gastar dinheiro em portagens e gasóleo.

Vendo bem, todos os dias cumpro vários dos meus sonhos de criança, e nem sequer me apercebo disso. Pois que mais pode um piloto de aviões, cientista e astronauta desejar, do que viajar diariamente pelas estrelas, a bordo da melhor nave jamais inventada e acompanhado por todas as pessoas que o fazem sorrir? Assim de repente, não consigo pensar em nada mais excitante. Agora vou ligar os máximos porque entretanto fez-se noite cerrada e a esta hora não há trânsito.

Hocus-Pocus

2005-08-12T09:19:00.000+01:00

Hoje acordei e descobri que sou mágico. Basta-me estalar os dedos para mudar as coisas. Assim, a minha vida mudou muito nestes últimos dias: de um dia para o outro, tornei-me cidadão anónimo, sem identidade, registo ou cadastro; o meu carro deixou de ser meu e os dias passados ao lado do instrutor, a travar e trocar mudanças, de repente deixaram de fazer sentido; e fiquei incontactável, fora do alcance de qualquer amigo, familiar e demais personagens da minha vida. Consegui ainda transformar o Amor em Ódio, também com quatro letras, é certo, mas com palavras ríspidas em vez de beijos, gritos em vez de carinhos e desilusão em vez de sonhos.
E foi assim que mudei a minha vida, apenas com um estalar de dedos. Nada mau, parece-me a mim. Mas ainda tenho que treinar mais, porque há coisas que não consigo fazer. Por exemplo, já tentei com todos os dedos das duas mãos, mas não consigo voltar a pôr as coisas como estavam, secar as minhas lágrimas ou desembrulhar o aperto que tenho no estômago. Esse truque ainda só o vi no sorriso de uma menina.

O Dia-Não (ou as Insónias enquanto Sintoma de Insatisfação)

2005-08-10T15:22:00.000+01:00

Era uma vez uma menina que não conseguia dormir. Quer dizer, ela conseguir, conseguia, mas só de vez em quando. Dizia a menina que tinha um padrão: nas “alturas más”, ficava acordada três-dias-sim-um-dia-não. E ficava muito aflita, a pensar que os três-dias podiam tornar-se quatro-dias e depois cinco-ou-seis, e que nunca mais ia conseguir dormir o suficiente para sonhar os sonhos que as meninas sonham. Porque as crianças sonham muito, e aquela não era excepção; aliás, ela sonhava até de olhos abertos. Naqueles olhos castanhos, grandes e profundos, cabia o mundo inteiro, as coisas de ontem e as de amanhã – porque as de hoje passavam sempre num instante, num piscar de olhos, engolidas pelas pestanas vorazes da menina.

A vida corria, ali, a grande velocidade, com o perigo a espreitar a cada gesto, a cada palavra, a cada olhar, mas sempre a acelerar, porque quando se pára nem sempre se consegue arrancar outra vez. Era isso que pensava a menina, quando se voltava e (re)voltava na cama, num frenesim ritual que se repetia três-dias-sim-um-dia-não. E há tantas coisas para fazer, mesmo quando não se vê nada e só se ouve o relógio tIC-tAc-TiC-taC!

A menina, pequenina, sai da cama de mansinho e vai fazer. Qualquer coisa. O que importa é não estar parada.

Não demora muito até o sol entrar, guloso, pelas frechas da janela - ou seriam os pais da menina? -, a chamá-la para a escola. Um beijo grande e um sonoro “Bom dia!”, são quase tão bons como torradas e leite com chocolate... mas hoje a menina não sorri, não fala e não se mexe. A vida corre mais devagar, com as coisas de ontem a parecerem muito longe e as de amanhã desfocadas - viver o dia-a-dia é difícil, quando percebemos que as coisas de hoje não nos agradam. Mas às vezes é preciso parar. O Mundo continua a estar lá para o abraçares com as duas mãos, menina; podes parar e sonhar descansada.

Amanhã é dia-não.

Na esplanada, ao luar... (click me to hear me sing)

2005-07-14T19:39:00.000+01:00

"What are we gonna do if we lose that fire?..."

O éter

2005-05-15T23:37:00.000+01:00

Dizias-me há pouco que estamos longe... brinquei contigo - "... o longe torna-se perto aqui, no éter das minhas teclas...". Claro que não é a mesma coisa. Hoje acordámos e pude admirar a tua simplicidade, és linda quando acordas. Mesmo quando me trocas pela caixa mágica.

Uma mulher pergunta a um homem se ele sabe o que é a felicidade. Para ela, a felicidade é aquele momento. É estar ali, com ele. E a maneira que, naquela altura, lhe pareceu a única para o tornar eterno, foi guinar o carro para fora da estrada e acelerar para fora da ponte onde seguiam.

A minha felicidade também é estar contigo,mas não te preocupes. Eu não vou guinar o nosso carro para fora da estrada. Aquilo foi uma cena de um filme. Prefiro ir contigo para a praia e fazer piões na areia molhada. Mesmo que seja através do éter das minhas teclas.

Entre paredes

2005-03-20T02:24:00.000Z

Dentro de mim

Quero sair lá para fora, espreitar a rua e olhar o sol de frente

Está abafado aqui dentro, não consigo respirar

Ouço risos e conversas e o barulho dos pés de outras pessoas que não tu

E quero correr

Deixar o quadrado que é o meu mundo, dar três passadas e sair daqui

Porquê sozinho e triste quando tudo vai bem?

Porquê calado quando falam comigo e amargo quando tentam tocar-me?

Só te quero a ti

Faço puzzles com o teu nome mas às vezes demoro a encaixar as letras - parece que crescem ou encolhem ou mudam de forma...

Quero deixar-me tocar e sair para a rua

Rasgar a roupa e sentir o ar fresco na minha pele ressequida, correr livre no campo e apanhar fruta das árvores

Mas o meu mundo é quadrado e só tem uma janela

E os cobertores da minha cama são poucos para fazer uma escada e fugir

Bocejos

2005-02-16T17:09:00.000Z

Li no outro dia que o acto de colocar a mão à frente da boca quando se boceja tem raízes na mitologia popular, já que antigamente se acreditava que assim se impedia a alma de sair do corpo. Não deixa de ser engraçado verificar que, como tudo o resto na vida, mesmo os gestos mais simples e banais têm uma explicação. E esta história da alma permite-nos perceber o dia-a-dia de outras maneiras. Quem leu o Alquimista e outros que tais conhece (se acredita ou não já é outra história...) a história da formação das Almas. Primeiro só existia uma, que se dividiu e deu origem a outra e assim por diante até existir uma infinidade de Almas. Assim, a cada Alma corresponde uma Alma-gémea que vive num qualquer corpo, numa qualquer pessoa, cabendo a cada um de nós encontrar essa pessoa e essa Alma que nos completa. Por isso, na próxima vez que andarem de metro ou de autocarro ou estiverem ao balcão de um bar e virem alguém que vos faça sentir aquele aperto no estômago e o sangue quente nas veias, as ideias a fugirem e a garganta a ficar seca, não se atrapalhem. Cheguem-se ao pé da pessoa e bocejem discretamente, mas deixem a vossa Alma sair - nem que seja só um bocadinho, por causa da boa-educação. É que as Almas estão sempre à procura da sua metade, que pode estar aqui ou ali ou em qualquer lado; por isso, se a pessoa em questão for a tal, irá bocejar em resposta e deixar a sua Alma correr para a vossa. E aí irá olhar para vocês. E sorrir.

... fugaz?...

2005-02-09T15:35:00.000Z

Olhas e sabes que está lá, mas não a consegues agarrar. A vida, como a luz, é fugaz, é um momento, é um flash. Só podes abrir bem os olhos e tentar não a deixar passar por ti...
O tempo passa e a pele enruga-se, ao sabor dos pensamentos. Não sei se faz sentido, nada faz sentido se pensarmos nisso, tudo passa e tudo acaba e chega uma altura em que só podemos olhar para trás, porque já não conseguimos olhar o horizonte. E só posso imaginar a tristeza desse momento, o desespero de não sentir o controlo nas minhas mãos, de ver a vida a esvair-se por entre os dedos como grãos de areia num deserto imenso. Porque tudo acaba e tudo passa mesmo que um dia sejamos Deuses...

Para ti

2005-01-04T23:35:00.000Z

quero perder-me nos teus braços
nessa terra de ninguém que desespero por conquistar
e tomar para mim
procuro as placas, as direcções, os gestos, as palavras
é difícil correr às cegas na imensidão

do nosso Amor
qual estrela perdida num universo sem fim

e tu és imensa em mim

quero achar-me em nós, neste oceano de emoções
quero chegar à margem e pisar a areia quente sob o sol do teu Sorriso,
um náufrago perdido numa boca de desejo
sorri para mim
[faz-me viver]
só para mim

és tão bonita

fecho os olhos com força e tenho-te aqui
mas sei que não posso parar de correr

Enfim livres!...

2004-12-02T16:35:00.000Z

"És livre de fazer o que quiseres, embora a tua consciência não te permita disfrutar em pleno dos teus actos..."

Esta é uma frase que perdura numa porta de uma qualquer casa de banho pública. Feminina, pois claro, porque os homens nestas coisas, apesar de também conseguirem apelar à reflexão fazem-no geralmente de forma mais narcísica (e.g., "Aqui cagou Deus"), se bem que o mais usual seja a partilha de pensamentos e emoções em bruto (e.g., "Dragões e lampiões, são todos uns cabrões!").

Eu não sei se todas as frases que pincelam as casas de banho femininas são do mesmo calibre da que inspirou esta prosa; o facto é que aquela encerra uma grande verdade e reflecte aquilo que nos impede a nós, seres humanos, de sermos uns selvagens sanguinários e sem remorsos. Ou, pelo menos, de o sermos todos...

Imaginemos, então, que não tinhamos consciência: não havia censura interna, nem regras ou proibições ou normas que nos guiassem o comportamento e controlassem os impulsos. Porque o homem é um animal de emoções e motivações nem sempre racionais, nem sempre altruístas, muitas vezes destrutivas e quase sempre narcísicas. Porque o instinto de sobrevivência existe e é forte, porque a necessidade de segurança pode ser satisfeita mais directamente e facilmente (...) através da violência, da força e da demonstração gratuita de poder. E quantos de nós, não fossem as vozinhas na nossa cabeça, não agiríamos muitas vezes como selvagens? Para quê trabalhar, se podemos roubar os fracos e viver melhor e com menos esforço do que trabalhando? Para quê amar e partilhar, se podemos forçar o contacto físico e evitar as desilusões e desgostos? Para quê cuidar e educar, se podemos largar os nossos fardos na rua e aproveitar os prazeres da vida sem responsabilidades de qualquer espécie? Para quê a ordem e a lei, se a ordem e a lei restringem a nossa pessoa e a nossa autonomia?

Sim, realmente é mais fácil não ter consciência. Quem estiver conosco é bem vindo, quem não estiver sofre as consequências. E tudo o que fizermos está à partida validado, porque reflecte a nossa pessoa. Os valores e respeito pelo outro não são necessários num mundo que gira à volta do poder, seja ele económico, político ou pessoal. E em que as guerras surgem como a panaceia para todos os males, qual penicilina dos tempos modernos.

Somos, enfim, livres de fazer aquilo que queremos. Infelizmente para muitos, alguns não têm consciência daquilo que fazem.

O (Des)Conhecido

2004-11-24T17:49:00.000Z

A minha namorada dizia-me no outro dia que tudo existe aos pares, e deu-me vários exemplos: os olhos, as mãos, as narinas, os maxilares, os braços, as pernas, as rosas dos monhés (pronto, esta fui eu que inventei agora...) e até as pessoas. Aliás, esta Lei dos Pares parece à primeira vista uma Lei Universal, tal como a Proporção Divina (leiam o Código Da Vinci) - de outra maneira, não se compreende como é que milhares de pessoas insistem obssessivamente em relações destinadas ao fracasso, enquanto as que estão "sozinhas" andam desesperadas à procura de companhia, quais galinhas tontas à procura de milho no chão...

Mas a teoria da minha namorada, embora romântica e, sem dúvida, válida para muitos aspectos deste Caos Harmonioso em que vivemos, não é universal. Como, de resto, não é universal nenhuma teoria que nos tentem impingir ou que tentemos impingir aos outros. Porque uma teoria é apenas isso, uma hipótese explicativa, uma tentativa de dar sentido e significado a algo que não compreendemos - porque o Desconhecido atrai mas também repele. E se pudermos dizer que determinada coisa é assim porque..., mesmo que não o seja, podemos avançar e continuar o nosso caminho até ao próximo Desconhecido. A questão é que, mais cedo ou mais tarde, as teorias acabam por ceder podendo então acontecer uma de duas coisas: ou somos puxados para trás, obrigados a meter por outros caminhos e a construir tudo de novo; ou então somos empurrados para a frente, num processo imparável em que novos Desconhecidos se tornam instantâneamente Conhecidos permitindo arrepiar caminho pelo meio do Caos.

Tudo isto para explicar que a Lei dos Pares cedeu - a não ser que alguém me prove que as notas (de 50 euros, preferencialmente), as boas notícias e os discos dos Deftones vêm sempre aos pares.

O hábito faz o monge

2004-10-16T16:24:00.000+01:00

Amor: s. m. ; do Lat. amore ; viva afeição que nos impele para o objecto dos nossos desejos; inclinação da alma e do coração; objecto da nossa afeição; paixão; afecto; inclinação exclusiva;

- captativo:vd. amor possessivo;

- conjugal: amor pelo qual as pessoas se unem pelas leis do matrimónio;

- oblativo: amor dedicado a outrem;

- platónico: intensa afeição que não inclui sentimentos carnais;

- possessivo: amor que leva a subjugar e monopolizar a pessoa que se ama; o m. q. amor captativo.

Hábito: s. m. ; do Lat. habitu; estado, modo de ser; disposição adquirida pela repetição frequente de um acto; maneira usual de ser; uso; costume; vestes de um frade ou freira.

Quer queiramos quer não, os comportamentos humanos e animais são guiados pelas emoções. Os actos de comer um bitoque, lavar os sovacos ou beijar uma pessoa têm subjacentes determinadas motivações (conscientes ou não) que nos movem; do mesmo modo, o cão que corre atrás de uma cadela na rua, o gato que deixa uma prenda no tapete da sala ou o José Castel-Branco que passeia por paisagens rurais de chinelos e saia comprida, são todos guiados por emoções, neste caso mais comummente designadas por "impulsos para a acção" para dar um ar mais irracional à coisa e manter a raça humana num patamar superior.

Motivação e emoção são, portanto, basicamente a mesma coisa, no sentido em que ambas movem o organismo para a acção - se quisermos ser mais românticos, podemos fazer a distinção entre motivação como um impulso geral para a acção, e emoção como aquilo que dá cor às motivações, originando determinado comportamento em detrimento de outro.

Vamos pegar num exemplo simples: a situação clássica de avistar alguém conhecido num transporte público. Se estivermos alegres, geralmente vamos ter com a pessoa ou chamamos a sua atenção, metemos conversa mesmo que não tenhamos assunto e agimos como se a pessoa em questão fosse a nossa melhor amiga, mesmo que só tenhamos anteriormente trocado meia dúzia de palavras com ela em toda a nossa vida. Se, pelo contrário, estivermos cansados ou de trombas (justificadas, certamente, porque as trombas têm sempre razão de ser, pelo menos para o próprio), fazemos os possíveis e os impossíveis para nos camuflarmos entre a selva humana/urbana que nos rodeia: viramos as costas, olhamos fixamente pela janela (mesmo que vamos dentro de uma carruagem de metro), lemos outra vez o jornal comprado três dias antes ou então escondemo-nos atrás de alguém enquanto procuramos um lugar no outro extremo do dito transporte.

O facto de termos muitas emoções à disposição é bom, porque nos permite justificar praticamente todos os nossos comportamentos: fiz isto porque estava triste, fiz aquilo porque estava alegre, reagi assim porque tive medo.

Aqui há que distinguir entre emoção, entendida como uma "reacção automática que permite ao organismo responder a certas situações e objectos de forma não deliberada", e sentimento, que resulta já da elaboração e reflexão permitindo fazer a ponte entre as reacções automáticas e o mundo da consciência e do livre-arbítrio. Por outras palavras, as emoções são reacções involuntárias, intensas e de curta duração (como o medo que sentimos quando vemos um cão a ladrar ameaçadoramente), enquanto os sentimentos correpondem a estados afectivos mais duráveis e intelectualizados que podem, ou não, estar relacionados com emoções experimentadas anteriormente.

E assim, depois de uma série de curvas e contra-curvas, cheguei à questão central desta divagação: como definir o Amor?

"- É emoção, certamente", dirão os apaixonados, "pois é puro, intenso e involuntário"; "- É sentimento", dirão os outros, "pois o verdadeiro é duradouro e vai-se construindo e reforçando ao longo do tempo".

Cada um, neste caso, terá a sua opinião, e poderá não estar disposto a abdicar da sua perspectiva e, consequentemente, do seu modo de pensar, agir e estar.

Eu considero que o Amor é um sentimento. À "irracionalidade", como as conversas sem sentido, as dores de estômago, os suores, o não saber o que dizer, a organização de toda a nossa vida em função da pessoa amada mesmo que ela não saiba que existimos, chamo Paixão. Ora, dizem vocês, visto desta maneira, o amor não presta, é apenas Amizade. Bem, acho que o Amor pode ser considerado um hábito. O hábito de dizer as mesmas coisas românticas e parvas à mesma pessoa, várias vezes ao dia; o hábito de beijar os lábios da pessoa amada e esquecer todas as preocupações do mundo durante os segundos, minutos ou horas em que as línguas dançam slows ou valsas; o hábito de oferecer coisas só pelo prazer de ver um sorriso de felicidade; o hábito de falar das mesmas coisas e de coisas diferentes todos os dias com a mesma pessoa. Mas é também o hábito de estar apaixonado, de considerar essa pessoa a mais importante de todas e de continuar a desejar a proximidade física e intelectual.

O Amor verdadeiro, apesar de ser um hábito, não é enfadonho, porque a Paixão continua a estar presente. Não é preciso abdicar de um para ter o outro. É claro que existem várias formas de Amor: o Amor conjugal, o Amor oblativo, o Amor platónico, o Amor possessivo. Assim, da mesma forma que podemos falar de "paz podre", também podemos falar de "Amor podre". Como dizem os adultos, o hábito faz o monge. Só precisam de ter atenção para verem se têm de pôr o vosso a lavar.

Bolas de berlim

2004-09-22T19:15:00.000+01:00

Uns fazem propaganda anti-Bush, outros fazem campanha anti-aborto - eu faço propaganda anti-Hollywood. É que, com os bilhetes a cinco euros, cada vez é mais frequente sair do cinema com uma sensação estranha, misto entre azia e indignação, tal é a qualidade dos pseudo-filmes produzidos aos magotes pela Máquina Americana.

A última bola-de-berlim (gordurosa, açucarada e sem qualquer valor nutritivo) comi-a ontem, quando aproveitei o convite de um amigo e a promoção da Yorn para ver a última aventura do canastrão Will Smith no high-tech "I, Robot". A azia foi total.

Tudo no filme foi para mim uma desilusão: o argumento infantil, com diálogos mais básicos que os da saudosa Rita Catita com os seus bonecos de peluche; a falta de originalidade da narrativa que, partindo da ideia clássica da emancipação das máquinas, assenta numa estrutura básica e em pormenores que remetem directamente para filmes como Terminator ou Matrix; a interpretação (?) dos actores, especialmente do "sócio" Will Smith que deve ter estudado durante meses a postura do pessoal do Vale da Amoreira para conseguir aquele andar "cool" e a pose de durão-palhaço; e o sequenciamento do filme recorrendo à velha técnica académica do copy-paste, tentando compensar a pobreza do texto com cenas de acção de encher o olho e misturando as duas partes de forma desproporcionada e alarve. É um facto que todos nós já fizemos trabalhos para a escola em que, levados pelo desespero, pelo sono e pela falta de pachorra, cortámos daqui e dali para juntarmos mais à frente, adicionando uma série de imagens giras para quebrar a monotonia, disfarçar a falta de criatividade e encher chouriço de modo a atingir o número de páginas exigidas pelos professores. Tal como no filme, e salvo raras excepções, a nota final nunca é muito boa.

A preocupação e exigência em termos da qualidade das interpretações foi tão baixa que o melhor actor acaba mesmo por ser Sonny, o robô do título, que na segunda metade do filme arrasa o "sócio" do Vale por K.O técnico - tem mais carisma, é mais humano (a ironia suprema!), é mais forte e "representa" melhor. Assim até se percebe porque é que o filme se chama "I, Robot". Por outro lado, a actriz principal também não se safa mal, embora por outras razões...

Pessoalmente, já estou farto de ser tomado por estúpido por realizadores que tentam vender a ideia de que um bom filme = avalanche de efeitos especiais, e não percebo como é que se gasta tanto dinheiro em filmes perfeitamente fúteis e sem qualidade. Oiço falar em 100 milhões de dólares de orçamento e sinto a cabeça a girar. 20 milhões de contos gastos numa enorme bola de berlim que demora hora e meia a comer e no fim deixa apenas azia, que se transforma em revolta sempre que vejo no telejornal pessoas a morrerem de fome porque não têm dinheiro para comprar pão.

Aqui assumo também a minha responsabilidade, já que continuo a alimentar a Besta e os valores perversos da sociedade actual de que faço parte. Porque nenhum filme - incluindo os que fazem pensar e chorar - vale 100 milhões de dólares neste mundo caótico que é o nosso.

O carcereiro universal

2004-09-08T20:44:00.000+01:00

Hoje cheguei a casa e tive uma revelação.
Não, não me apareceu a Nossa Senhora a pedir para limpar o quarto. Apenas me apercebi de que a minha vida está condicionada. E fiquei angustiado.
Passo a explicar: assim que entrei no quarto, abri a mala e pus o telemóvel a carregar (as famosas baterias da Siemens voltaram a atacar). Sem conseguir evitar uma estranha sensação de alívio por estar novamente contactável, voltei a abrir a mala e tirei de lá o meu discman, objecto de adoração deste melómano inveterado. Depois de ligar o meu escape terreno à electricidade, na tentativa de recarregar as baterias estafadas por mais um dia recheado de ritmos alucinados e melodias sonhadoras, voltei-me para a caixa mágica e carreguei no "on". E foi então que vi a Luz.
Ao olhar para aquela luz vermelha, intensa e brilhante, apercebi-me de que não sou livre. Imóvel, senti no bolso o troco dos cinco euros de gasóleo que me possibilitaram voltar para casa, ao mesmo tempo que o meu corpo cansado reclamava comida para afastar aquela dor de cabeça grave e contínua. Lentamente, voltei o olhar para os holofotes que tenho no tecto e depois para as luzes da cozinha; mais 180º e observo o mundo através das cortinas, um mundo que brilha apesar do relógio no meu pulso marcar 21.42h.
ENERGIA. É esse o nome do meu Carcereiro.
Dependo dele para viver. Sem ele não teria música e não poderia sonhar com mundos para lá deste. Não poderia falar com as pessoas que estão perto do coração, mas longe da vista. Sem ele não poderia ver o que se passa no Mundo Real e reduzir os meus “problemas” à sua real insignificância. Não poderia esticar os dias para lá do pôr-do-sol, acelerar nas auto-estradas ou rasgar as águas do Tejo, qual Moisés do séc XXI. Não poderia grelhar bifes, tomar banho de água quente ou sequer ter a ilusão de controlar o Tempo, outro grande Carcereiro...
Sou, portanto, escravo da Energia. Ela controla tudo o que faço, e tudo o que faço depende dela. Porque a Energia não é apenas electricidade, petróleo ou chama, mas também é comida, afecto e luz, o que faz com que todos nós - ricos e pobres, ocidentais e orientais, brancos e pretos, homens e mulheres - estejamos nas suas mãos.

Especiarias

2004-08-25T22:38:00.000+01:00

Hoje conheci pessoas novas. É bom conhecer pessoas novas, para podermos variar as conversas.

Conheci estas pessoas num trabalho novo, que comecei há uns dias. Não é nada de especial, é apenas um trabalho temporário. Mas permitiu-me conhecer as tais pessoas novas.

Também tenho ido almoçar a sítios diferentes, os meus horários mudaram e as minhas rotinas alteraram-se todas. Uma das consequências destas variações (e notei isso hoje com maior vigor) foi a perturbação da minha flora intestinal. Sim, o corpo humano é lixado; resiste à mudança e luta com todas as forças para manter o equilíbrio. Nunca vos aconteceu irem passar uns dias a um parque de campismo e, após algumas noites, começarem a sonhar com laxantes? Pois é.

Tudo isto para vos falar do meu trabalho novo. Nem sei se lhe posso chamar bem um trabalho, é mais uma ocupação, uma tarefa mecanizada para ganhar uns trocos e sobreviver nesta sociedade que se move à custa de alavancas douradas. Mas, apesar de tudo, estou a gostar. E sabem porquê? Porque exige.

Exige disciplina, disponibilidade, contacto humano, espírito de equipa. Exige vontade de aprender, dinamismo e expressão verbal. E também porque surgem pelo meio verdadeiras personagens de B.D., quais caricaturas sociais que pensávamos só existirem sob a forma de ilustrações nas páginas dos jornais ou como estereótipos da ideologia popular. Mas não, senhores, os cromos e os bimbos e os simplesmente ignorantes existem realmente, desde a velhinha de 70 anos que ameaça o seu interlocutor com tiros de pistola porque lhe desligaram a TVCabo, até ao jovem adulto que tenta efectuar um pagamento de serviços enviando o cheque por fax (!).

É verdade, a brejeirice existe e anda por aí - José Castel-Branco, Lili Caneças, Zezé Camarinha, Alberto João Jardim... e ficamos muitas vezes a pensar: "Isto não é real! Este gajo é a sério, ou está a gozar comigo?". Geralmente, não consigo chegar a uma resposta completamente satisfatória.

Devemos então criar um pelotão de linchamento e varrer a bimbalhada das ruas? Cortar o bigode às velhotas das aldeias? Rapar as suiças dos pastores alentejanos? Inverter os peelings das tias da linha e mandar para a tropa os tios apaneleirados (ok, ok, neste caso seria mais prenda que castigo)? A resposta é: NÃO. Não?
Não, porque a brejeirice é Pura. Reflecte uma espontaneidade e simplicidade que se expressa através dos comportamentos mais absurdos, das palavras mais ordinárias e/ou dos pensamentos mais desarticulados que se possam imaginar. Ou seja, não é cromo quem quer, mas quem pode. Aliás, todos nós podemos, de vez em quando - eu próprio posso, às vezes até várias vezes ao dia. E são estes pequenos fragmentos de pureza que condimentam o nosso quotidiano, tornando-o mais saboroso e apetecível. Acho que é isso que me agrada no meu novo trabalho - pode não ser muito exigente em termos físicos, nem um grande estimulante para as minhas células cinzentas, mas deixa-me provar estes sabores e conhecer pessoas que, tal como eu, podem. E com isso, meus amigos, torna a minha vida mais alegre.

Canções e musas

2004-08-22T23:51:00.000+01:00

Eu gosto de escrever canções de amor.
Gosto de sentir as palavras, saboreá-las e brincar com elas, enquanto tento colocar os meus sentimentos no papel. Geralmente é fácil, pois como vi há bocado num filme, "... para se ser poeta basta estar apaixonado."
Posto isto, passamos para a parte complicada da questão: encontrar uma Musa que nos inspire. E isto, meus amigos, se de facto não é tarefa fácil, uma vez alcançado abre as portas do sucesso. Porque uma boa Musa traz SEMPRE boas canções de amor, e toda a gente gosta de ouvir boas canções de amor. Talvez porque este sentimento carrega mais energia que uma pilha da duracell e, portanto, deixa-nos bem-dispostos e enérgicos.
Agora, há Musas e musas. Basta ouvirem uma canção do Caetano Veloso e depois uma do Paulo Gonzo, por exemplo, para perceberem do que estou a falar. O Paulo Gonzo anda a ser inspirado por drag-queens.

Eu também tenho uma Musa. Descobri-a faz agora um ano. E mal ou bem, tenho conseguido guardar a sua inspiração só para mim. O que é muito bom, porque esta Musa está ao nível da de um Caetano Veloso, João Gilberto ou Jeff Buckley. Aliás, a minha Musa está bem acima de qualquer uma destas. E sabem porquê? Porque é Real. Porque (sor)ri [e que (sor)riso maravilhoso!] mas também chora. Porque partilha comigo as suas coisas, mas também me escuta. Porque tem uma pele macia que tenho o privilégio de tocar, com um carinho que talvez nem ela mesma se aperceba. Porque me faz perceber, várias vezes, que não existe apenas uma maneira de ver as coisas, e assim me ajuda a ser uma pessoa melhor. Porque me deixa amá-la, e me faz sentir amado.

Essa é uma das razões porque gosto de escrever canções de amor: ajuda a outra pessoa a sentir que gostamos dela, a sentir-se amada. Claro que há muitas outras coisas que podemos fazer e que têm o mesmo efeito, como dar flores, lembrarmo-nos de datas especiais, sermos atenciosos e compreensivos, ou mesmo enviar sms ou falar ao telefone. E todas estas coisas são importantes. Mas as canções de amor estão num nível diferente: não murcham, falam daquilo que é mais importante, são palavras mas também um acto. E, como são feitas por nós, reflectem esforço e atenção para com o destinatário.

Sim, eu gosto de escrever canções de amor para a minha Musa. Porque ela é Real. E o meu Amor também.

Implosão emocional

2004-08-17T01:04:00.000+01:00

Implosão: do Fr. implosion/Ing. implosion, rebentamento para dentro; s. f., conjunto de explosões combinadas de forma a que os seus efeitos tendam para uma área limitada central.

Já há algum tempo que me sinto implodir. Rebento para dentro. Sinto permanentemente explosões múltiplas dentro do pequeno invólucro que é o meu corpo. E isso é mau.

Isto (re)começou na semana passada, quando falei com uma Pessoa Especial. Essa pessoa era, e continua a ser, um perfeito desconhecido para mim, e provavelmente nunca passará disso mesmo - apenas uma cara, mais um grão de areia nesta praia chamada vida. E, no entanto, criou em mim a implosão.

Essa pessoa veio a revelar-se, afinal, o Elemento Precipitador de um estado que, receio bem, seja crónico. Uma sensação de vazio que se espalha gradualmente e me afecta emocional, cognitiva, afectiva e comportamentalmente. E o que é que isso vos interessa, perguntam vocês? Bom, para aqueles que me conhecem e lidam comigo, interessa muito porque nestes períodos torno-me desinteressante, insípido e letárgico. E isso aumenta o meu vazio emocional, porque me faz pensar que as pessoas vão perder a paciência para me aturar. O que é normal. E então o meu comportamento torna-se ainda mais perturbado, os meus afectos ficam desregulados e as minhas cognições (i.e, pensamentos) tornam-se rígidas e desadequadas.

E todo o meu ser entra num Caos intenso, explodindo para aqui e para ali, cada vez mais descontrolado e incontrolável, até que a implosão se transforma numa explosão maciça que trespassa as barreiras do meu corpo e se espalha no exterior, em todas as direcções. E deste Bing Bang que, sei-o agora, é periódico, emerge lentamente a Ordem e com ela a reconstrução de tudo o que foi destruído, juntamente com novas construções antes impossíveis.

Há quem lhe chame Crescimento ou Aprendizagem. Pelo sim pelo não, é melhor abrigarem-se...

O Caos na nossa vida

2004-08-16T01:25:00.000+01:00

Tudo tende para o Caos, mesmo as coisas mais simples e "certas" da vida - o emprego, as relações humanas, os bens materiais, o tráfego intestinal, o cheiro corporal, a própria existência... e, no entanto, é no Caos que encontramos harmonia, pois do Caos nasce nova Ordem e com ela surge a Mudança e a Evolução.
Se não fosse o Caos, teríamos o mesmo emprego toda a vida (ou estaríamos sempre desempregados), as relações humanas seriam previsíveis e, logo, infinitamente aborrecidas, as coisas que compramos não se estragavam e não contribuíamos para o crescimento da sociedade capitalista, não sabíamos quando tinhamos de evacuar (i.e., cagar) ou tomar banho e, mais importante de tudo, talvez não morressemos. Enfim, uma grande chatice, pois se já com o Caos à espreita a vida consegue muitas vezes ter o interesse de um filme de 5 horas do Joaquim Leitão, imaginem a vida eterna num mundo assente na ordem e harmonia perpétuas...
Nada de acidentes, desgostos de amor ou heavy metal - apenas ordem, previsibilidade e música pré-formatada do tipo Robbie Williams.

Que possibilidade terrível.